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Vittoria Colonna
Canzone I
Spirto gentil, che sei nel terzo giro
Del Ciel fra le beate Anime asceso,
Scarco del mortal peso,
Dove premio si rende a chi con fede
Vivendo fu d’ onesto amore acceso;
A me, che del tuo ben non già sospiro,
Ma di me, ch’ ancor spiro;
Poichè al dolor, che nella mente siede
Sopra ogn’ altro crudel non si concede
Di metter fine all’ angosciosa vita;
Gli occhi, che già mi fur benigni tanto,
Volgi ora ai miei, ch’ al pianto
Apron sì larga, e sì continua uscita:
Vedi, come mutati son da quelli,
Che ti solean parer già così belli.
L’ Infinita ineffabile bellezza,
Che sempre miri in Ciel, non ti distorni,
Che gli occhi a me non torni,
A me, che già mirando ti credesti
Di spender ben tutte le notti e i giorni;
E se ’l levarli alla superna altezza
Ti leva ogni vaghezza,
Di quanto mai qua giù più caro avesti;
La pietà almen cortese mi ti presti,
Ch’ in terra unqua non fu da te lontana:
Ed ora io n’ ho d’ aver più chiaro segno,
Quando nel divin Regno
Dove senza me sei, n’ è la fontana.
S’ Amor non può, dunque pietà ti pieghi
D’ inchinar il bel sguardo alli miei preghi.
Io sono, io son ben dessa; or vedi come
M’ ha cangiato il dolor fiero ed atroce,
Ch’ a fatica la voce
Può di me dar la conoscenza vera.
Lassa, ch’ al tuo partir, partì veloce
Dalle guancie, dagli occhi, e dalle chiome
Questa, a cui davi nome
Tu di beltate, ed io n’ andava altera,
Che me ’l credea, poichè in tal pregio t’ era.
Ch’ ella da me partisse allora, ed anco
Non tornasse mai più, non mi dà noja,
Poichè tu, a cui sol gioja
Di lei dar intendea, mi venne manco,
Non voglio, no, s’ anch’ io non vengo, dove
Tu sei, che questo, od altro ben mi giove.
Come possibil è, quando sovviemme
Del bel guardo soave ad ora ad ora,
Che spento ha sì breve ora;
Ond’ è quel dolce e lieto riso estinto,
Che mille volte non sia morta, o muora?
Perchè pensando all’ ostro, ed alle gemme,
Ch’ avara tomba tiemme,
Di ch’ era il viso Angelico distinto,
Non scoppia il duro cor dal dolor cinto?
Com’ è ch’ io viva, quando mi rimembra,
Ch’ empio sepolcro, e invidiosa polve
Contamina e dissolve
Le delicate alabastrine membra?
Dura condizion, che Morte è peggio,
Patir di morte, e insieme viver deggio.
Io sperai ben di questo carcer tetro,
Che qua giù serra ignuda anima sciorme,
E correr dietro all’ orme
Degli tuoi santi piedi, e teco farmi
Delle belle una in Ciel beate forme,
Ch’ io crederei, quando ti fossi dietro,
E insieme udisse Pietro,
E di fede, e d’ amor di te lodarmi,
Che le sue porte non potria negarmi.
Deh perchè tanto è questo corpo forte,
Che nè la lunga febbre, nè ’l tormento,
Che maggior nel cor sento,
Potesse trarlo a destinata morte?
Sicchè lasciato avessi il mondo teco,
Che senza te, ch’ eri suo lume, è cieco.
La cortesia, e ’l valor; che stati ascosi
Non so in qual antri, e latebrosi lustri
Eran molt’ anni e lustri;
E che poi teco apparvero, e la speme,
Che in più matura etade all’ opre illustri
Pareggiassi de’ Publij quei famosi
Tuoi fatti gloriosi
Sicch’ a sentire avessino l’ estreme
Genti, ch’ ancor viva di Marte il seme;
Non pur non veggio, nè da quella notte,
Che agli occhi miei lasciasti un lume oscuro;
Non più veduti furo,
Che ritornaro a loro antiche grotte;
E per disdegno congiuraron, quando
Del mondo uscir, torne perpetuo bando.
Del danno suo Roma infelice accorta
Dice: poichè costui Morte mi tolli,
Non mai più i sette colli
Duce vedrà, che trionfando possa
Per Sacra via trar catenati i colli.
Dell’ altre piaghe, ond’ io son quasi morta,
Forse sarei risorta;
Ma questa è in mezzo ’l cor quella percossa,
Che da me ogni speranza ne ha rimossa.
Turbato corse il Tebro alla marina;
E ne diè annuncio ad Ilia sua, che mesta
Gridò piangendo: or questa
Di mia progenie è l’ ultima ruina.
Le sante Ninfe, e i boscherecci Dei
Trassen il grido a lagrimar con lei.
E si sentir nell’ una e l’ altra riva
Pianger Donne e Donzelle, e figlie e matri,
E da’ purpurei Patri
Alla più bassa plebe il popol tutto,
E dire: o patria questo dì fra gli atri
D’ Allia, e di Canne ai posteri si scriva;
Quei giorni, che cattiva
Restasti, e che ’l tuo Imperio fu distrutto,
Nè più di questo son degni di lutto;
E ’l desiderio, Signor mio, e ’l ricordo,
Che di te in tutti gli animi è rimaso,
Non trarrà già all’ Occaso
Di questo il violente Fato ingordo;
Nè potrà far, mentre che voce, o lingua
Forman parole, il tuo nome s’ estingua.
Pon questa appresso all’ altre pene mie,
Che di salir al mio Signor, Canzone,
Sì ch’ oda tua ragione,
D’ ogn’ intorno ti son chiuse le vie.
Piacesse a’ venti almen di rapportarli,
Ch’ io di lui sempre pensi, e pianga, e parli.
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